Fiction n 046 by Collectif

Auteur:Collectif [Collectif]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Fantastique, Nouvelles, SF
Publié: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Ce que femme veut…

(Bottle babe)

STUART PALMER

Les lecteurs de « Mystère-Magazine », les amateurs de roman policier, connaissent bien Stuart Palmer, le père de l'ineffable Hildegarde Withers, héroïne également de plusieurs romans traduits en français.

Miss Withers et l'inspecteur Piper ne rencontrent pas le surnaturel, mais leur créateur n'en est pas ennemi, comme ce charmant conte moderne des « Mille et une nuits » le prouve bien.

Jusqu'à cette belle journée de fin février, douce et printanière, la bouteille n'avait jamais joué un grand rôle dans la vie ordonnée d'Hubert Poole – du moins pas depuis qu'il n'était plus au biberon. Il n'avait jamais été ce qu'on peut honnêtement appeler un buveur, bien qu'il ne dédaignât pas un verre de xérès aux réunions entre collègues et qu'il prît plaisir maintenant à boire un whisky coupé de beaucoup d'eau après le dîner. Il menait, solitaire, une vie agréable quoique monotone, dans une petite maison rose qu'il avait achetée à La Jolla, cette banlieue roussie par le soleil qui s'étend au nord de San Diego, au bord même des eaux bleues du Pacifique. Il lisait beaucoup, ainsi qu'il était normal pour un professeur d'histoire retraité ; il péchait à proximité de la côte ou du haut des rochers avec plus ou moins de succès et il s'efforçait de faire pousser des azalées et des camélias dans le maigre sol sablonneux de son jardinet.

Comme il convenait à un veuf approchant de la soixantaine, Hubert Poole avait loué les services d'une certaine Mrs. Lumpstrom qui venait chaque après-midi lui faire « des heures ». C'était une forte femme d'une respectabilité inattaquable et qui parlait beaucoup, principalement de sa sciatique. Hubert faisait de longues promenades sur le rivage, collectionnait les coquillages et les timbres-poste et faisait parfois une petite partie d'échecs avec des amis. Il n'était pas malheureux, mais on n'aurait pu le qualifier d'heureux non plus ; il souffrait vaguement de l'absence d'Emma, son épouse défunte, auprès de qui il avait vécu dix-huit années d'un bonheur simple et sans nuages ; il regrettait ses classes et ses élèves ; il n'était pas enchanté d'être mis prématurément au rancart, mais une coronarite légère lui avait donné un avertissement qu'il eût été imprudent de négliger. Quoiqu'il en soit, il avait parfois l'impression que la vie était passée à côté de lui.

Cela n'empêchait pas Hubert Poole de concevoir quelques espérances raisonnables. Son oncle George, la brebis galeuse de la famille du côté de sa mère, n'avait pas d'autres héritiers. L'oncle George avait passé à Paris la majeure partie de sa vie mouvementée. Il avait également roulé sa bosse dans les coins les plus pittoresques de l'ancien monde, collectionnant les peintures, les objets d'art et les curiosités, et sa moralité n'était probablement pas meilleure qu'on le soupçonnait. Finalement, le vieux débauché avait, comme on dit vulgairement, passé l'arme à gauche, ce dont Hubert avait été avisé par télégramme, encore que trop tard pour pouvoir l'accompagner à sa dernière demeure. Le règlement de la succession, en France, avait demandé un temps considérable. Mais le jour avait fini par arriver.

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